Hyperions Schicksalslied

Ihr wandelt droben im Licht
  Auf weichem Boden, selige Genien!
    Glänzende Götterlüfte
      Rühren euch leicht,
        Wie die Finger der Künstlerin
           Heilige Saiten.

Schicksallos, wie der schlafende
 Säugling, atmen die Himmlischen;
   Keusch bewahrt
     In bescheidener Knospe,
       Blühet ewig
         Ihnen der Geist,
           Und die seligen Augen
              Blicken in stiller
                 Ewiger Klarheit.

Doch uns ist gegeben,
 Auf keiner Stätte zu ruhn,
   Es schwinden, es fallen
     Die leidenden Menschen
       Blindlings von einer
         Stunde zur andern,
           Wie Wasser von Klippe
              Zu Klippe geworfen,
                 Jahr lang ins Ungewisse hinab.

Friedrich Hölderlin